Spectre, fantôme, démon, diable, horreur.. Tant de mots plus infâmes les uns que les autres pour décrire Harmonie des Larmes. C'est vrai qu'il est difficile de trouver comparaison plus réaliste. Après tout, à quoi pourrait être associé ce pelage charbonneux, léger, noir comme la nuit, si ce n'est à celle de l'obscuité elle-même ? Et ce regard. Ah ! Quel regard. Ce gouffre insatiablement grand, vide, répercutant le néant de l'infini, ou peut-être simplement les brumes de son âmes : sombres, froides, inquiétantes. Elle a cette allure peu singulière, mi maladroite, mi fière et noble. Tête haute, queue dressée, pelage au vent. Oui, Harmonie des Larmes et loin d'être à l'image de ses semblables. Est-ce l'enfer qu'on lit dans son regard ? Les cieux lui sont-ont elle donc refusés ? Est-ce donc ce vide qui créa l'infinité du néant cresant chaque jour le vide de son visage, tel une porte ouverte sur son âme ? Sept ligne minimum

Les souvenirs s'envolent si vite, si loin. Ce sont les démons qui nous hantent, qui nous torturent. Ce son eux qui habitent nos pire craintes, nos pire cauchemars. Et il faut cependant combattre, ne pas abandonner la lutte. Mai comment gagner, lorsuq'on est seul, faible ? Détruit par la maladie qu'est la tristesse, le deuil ?
Tout cela est-il réel ? Est-ce la folie qui m'habite, qui me pousse à croire à ces absurdités ? C'est donc ça. Je suis folle, stupide, paranoïaque. Je ne suis qu'un pion dans le jeux du destin, un ultime martyre destiné à la torture. Torture que je m'inflige seule à force. Et la tempête emporte les beautés du passé, le soleil ne perce plus. Je hais la vie et ceux qui la font avancer. Je hais tous ceux qui participent à la destruction. Je me suis d'ailleurs longuement haï moi-même, pour être tombée dans un tel piège. Puis j'ai réaliser que ce n'était que la faute du destin. J'ai essayé de comprendre, crois-moi, toi qui lis ces lignes. J'ai essayé de pardonner à la vie. Mais pour être honnête, le pardon n'est pas une chose qui me vient naturellement.
Je suis coincée dans mon monde, le monde ou tout s'effondre, où tout semble perdu. Le monde ou tu n'es désormais que poussière emportée par le vent, tel une volée de papillons, tandis que j'oublie. Oui j'oublie à quel point la vie peut être belle, comme le soleil brille au-delà des nuages. Comme le soutient d'un proche peut réchauffer la froideur de la mort. Comme le son des voix chante à nos oreilles, nous réveillant de ce cauchemar jusqu'à présent sans fin, tandis que dans un dernier espoir vous hurlez que vous n'êtes pas prêt à mourir. Ô oui, l'espoir est si doux.
Mais il est éphémère. Il est superficiel. Et surtout, par-dessus tout, il est absent. Parce que toi, mon cher Eden, tu es parti, emportant entre tes bras les couleurs de la vie.
Le monde n'est que cendres grises.

Où suis-je ? Qui suis-je ?